sábado, 30 de junio de 2018

LORENZO GARCÍA VEGA


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La noche de los pasmosos


       La noche de los pasmosos arlequines.
Los reyes, los astros de euforia rubrican.
       ¡Qué brincan las viejas campanas!
Madre, ah sí, en tanto oscuro, vuelven.

Miro. La madre en los lentos portales, las nucas de lloro,
las viejas campanas, taladrados soportes.
Risa, minúsculos dioses, mirad las encíclicas pardas
fuera del naufragio de mi habitación.
Con los papeles a cuestas, atrás ¡como yo mismo!

Lloro las euforias.
       ¡Ya es tarde!
Afuera el ruido de un tableteo.



                               



Teórico diluvio


Lo anacrónico, ahora sin sombra. Maniquí art-nouveau 
sobre la arena o ─tristeza hermética─ formas paseando 
los recuerdos.
    Se observa, sobre ese polvo de arroz que cubría a una 
máscara, viejas muñecas con los olores de una incalificable 
melancolía. Es el teórico diluvio que las ondas de la banda 
municipal comienza, mientras la vieja dama se interna por 
el parque soñado.