domingo, 29 de enero de 2017

GERMÁN PARDO GARCÍA





A CARLOS PELLICER

En tu amistad abierta cual tu mano,
dejo este libro de acres esculturas,
altísimo poeta que maduras
en tus sienes el trigo mexicano.

Tú le darás el cocimiento humano.
Brisas de tus doradas andaduras.
Hilos de tus indígenas costuras.
Misericordia de tu sol cristiano.

Amigo que en mis ámbitos describes
telescópicos vértices y escribes
en toda espiga, el pan que te aletea

en los pulsos de atléticos descansos:
toma este libro de agua sin remansos,

que tu aire individual limpia y orea.



AL ÁNGEL NUCLEAR

Resplandece de hidrógeno y su llama
lo inviste y jerarquiza y lo carbura.
En el centro brutal de la estatura,
motorizado el corazón le brama.

¡Quiero morir!, atormentado exclama.
¡El fuego me enceguese y me tortura!
¡Oh lívida mecánica, oh pavura
que en átomos su cólera derrama!

Quiere morir, pero incombusto vuela.
Y al arrastrar la propulsora estela,
encumbra al sol su enfurecido ruego.

Y cuando el astro nuclear lo incauta,
los ojos del terrible selenauta
se transforman en bólidos de fuego.



CARLOS PELLICER


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Carlos Pellicer y Germán Pardo García

Historia de un amor y del primer poema homoerótico en la poesía mexicana del siglo XX


Pellicer, ya célebre poeta, decide mantener en el cajón del escritorio durante diez largos años el poema « Recinto », que escrito entre agosto de 1930 y enero de 1931, saldría a la luz en Recinto y otras imágenes en 1941. Ahora cabe la pregunta: quién fue el hombre que le inspiró la fabricación del poema que considero el primer poema homoerótico de la poesía mexicana…







1977 muere carlos pellicer

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sábado, 28 de enero de 2017

ÁNGEL FARETTA


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Satori occidental


Sabiendo lo que ahora sé me doy cuenta
que las golondrinas no son un tráfago
de plumas azules en movimiento
ni un tema de ornitología
ni un símil del aeroplano;
sabiendo lo que ahora sé comprendo
que la carne en movimiento
lo hace para perpetuar la esencia
y que la forma es la excusa que
la vuelve accesible en el verano;
sabiendo lo que ahora sé, acepto
que Dios está detrás de cada cosa
pero para cada cosa
hay una puerta de acceso
un pasaje, un puente, un rito.


                     de Datos tradicionales, 1993


ALICIA SILVA REY


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Carrington


 La bala en la cajita de plata, italiana o francesa.
Todo era tan hermoso, colores de paloma y lavanda,
                                                                las alfombras,
los árboles afuera, cada pequeño
objeto resplandeciente. Los cubiertos, la fruta embellecen
                                                                              la porcelana
en un jardín en Ashchan. También antes había
fallado en convertir
el deseo, todo
el deseo, en discurso. La cajita de plata hace el silencio
que precede a toda última luz.



SIMÓN ESAIN


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COMO ME CONVERTI EN ESPÍA


la Noche es una diosa adulta, vertical
obligada a sentarse fuera de la casa
sus piernas abiertas te miran como policía
la Oscuridad, en cambio, habita tu ojo
es una mirada que alcanza a encontrar tu mirada
al cruzar la Noche
la Noche sigue apostada afuera
mientras Oscuridad anda suelta
la Noche sabe que estás ahí y vos sabés que sabe
en cambio Oscuridad se te mete por el ojo
y te lo deja abierto
aunque lo cerrés porque querés dormir
entonces comprendés que tras los párpados
no están Noche ni Oscuridad
sino una conversación interminable que
no puede ser oída, pero
puede ser sospechada

yo, espía supersticioso, cobarde, rencoroso
lo hago; comienzo a cumplir órdenes secretas
la Noche se sabe dueña de lo que me falta
la Oscuridad se parece a no saber



MARTA CWIELONG


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rada tilly

subo al mirador, a pesar del viento
me paro
ahí exactamente
que el océano me pueda
que arranque llanto

extiendo el ojo

saberse nada en la nada

darse vuelta y mirar
y ver lo mismo

halcones volando
ser la presa
que me tome en vuelo rasante
se eleve
y cuando la altura sea apropiada
me suelte

estrellarme así
                                                                                 de pleno de ánimas



viernes, 27 de enero de 2017

CHIACHIO Y GIANNONE


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Leo Chiachio y Daniel Giannone: La familia en  el alegre verdor

Con la obra La familia en el alegre verdor, traducida al francés como La famille dans la joyeuse verdure, los artistas argentinos Leo Chiachio y Daniel Giannone obtuvieron el Segundo Premio de la Cité internationale de la tapisserie et de l’art tissé en Aubusson, Francia. El proyecto de los artistas nace del imaginario latinoamericano de la selva, que incluye el imaginario guaraní y hunde sus raíces en el realismo mágico, tan presente en la literatura latinoamericana.

En el mes de julio de 2013, Leo y Daniel quedaron seleccionados para esta competencia entre ciento cincuenta artistas provenientes de quince países. En la historia de la tapicería europea…verdor/

                        
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Leo Chiachio y Daniel Giannone: La familia en  el alegre verdor

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SAMUEL BOSSINI


samuel-bossini


Carta de despedida de un enamorado



Nada hay Amor. Nada. Ni brazos emergiendo de los bosques con dedos inclinados. Nada Amor mío. Ya nadie recuesta el Alma sobre aquel árbol que se curva sobre Agua pura y abundante. Nada hay Amor. Los cuerpos buscan un espacio donde correr de una punta a otra sin acabar como hormigas nerviosas dentro de un vaso. Unos sonidos de tijeras anuncian la levedad. ¿Quiénes se aman? ¿Podemos sentir el roce de sus labios como el Ala de una avispa? ¿Cómo Amar sin sentirse frente a un espejo construyendo un rostro? Nada Amor. Ni el ademán de leer las huellas de los rostros grabados en la almohada. Las manos pueden cerrarse y conservar un eco para luego liberarlo en un cuarto de baño. Todos somos ojos de una misma cabeza. Nada hay Amor. Puede verse con claridad cuando intentas en mitad de la Noche rehacer nuestros fantasmas famélicos y heridos. Suavemente el Cielo cambia sobre nuestras cabezas y nos hace danzar frenéticos sobre nuestros pies de toros y decir: nada hay Amor, sólo sea nuestro desvalido apego por matar y devorar la presa.



ODISEAS ELITIS









Salmo primero


Heme aquí pues,
el creado para las niñas y las islas del Egeo;
el amante de los saltos de las corzas
y sacerdote de las hojas del olivo;
el bebedor de sol y cazador de saltamontes.

Heme aquí justo al frente
del traje negro de los decididos
y del vientre vacío de los años, que abortó a sus hijos,
del grito del celo.
Una brisa disuelve los elementos y un trueno golpea las montañas,
¡Suerte de los inocentes, de nuevo sola, hete aquí, en los Estrechos!

En los Estrechos mis manos vacié
y otras riquezas no ví, y otras riquezas no oí,
sino fuentes frías que manan
granadas o Céfiros o besos.
“Cada uno y su arma”, dije:
en los Estrechos mis granadas abriré.
En los Estrechos, guardianes a los Céfiros pondré.
¡Liberaré los viejos besos que mi anhelo ha consagrado!
Una brisa disuelve los elementos y un relámpago golpea las montañas.

¡Suerte de los inocentes, eres mi propia suerte!



RAÚL HENAO


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Foto: Claudia Patricia Arbeláez:  Henao. Festival I de Poesía 
de Rionegro. 2016.


Sol negro


Veo un sol rabioso devorado por un saltamontes
en la colina
que sólo la pluma fuente de la noche consigue
aplacar con los negros trazos de la tormenta.
Un sol loco y espumante corriendo en la colina
tras de mi ojo izquierdo, saltado y de negro
sombrero de copa,
Donde una estrella almidonada por el cuello
sirve el rubio champaña de la madrugada.
Pero hay quien prefiere un mar, un mar de violetas,
un mar de vino,
extendiéndose ante la mirada de los grises
mercaderes de la cordura.
Ah el mar de vino, mi querida visión del mar de vino
que aplaca la antigua nostalgia de la fiesta,
finalmente me abandona a la huracanada boquilla
de mis pensamientos.
Mi mensaje a bordo de una botella de náufrago.



martes, 24 de enero de 2017

LUIGI MENEGHELLO


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Sobre Meneghello


1) I PICCOLI MAESTRI DE LUIGI MENEGHELLO O EL ETHOS DE LA ANTIRRETÓRICA




2)

Lengua, memoria, identidad. Roberto Raschella y Luigi Meneghello: una mirada comparada 


ESTELA FIGUEROA


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La guardiana del hogar

Los dioses del amor
son tramposos.
Me asignaron como pareja
a un hombre vampiro.
De manera que me vi obligada
a clavar una estaca en su corazón
reducir su cuerpo a cenizas
y esparcirlas fuera de mis propiedades.
Quedé a cargo de la descendencia:
dos pequeñas larvas de medusa.
Devinieron medusas.
Abandonaron el hogar
por el río
hacia el mar.
Así fue como quedé sola
rodeada de una hermosa vegetación
de cañas que hacen música con el viento
de un oleaje que dibuja paisajes de ensueño.
Todo esto
haría feliz a cualquiera.
Pero no a mí.
El cuidado del hogar
me demanda grandes esfuerzos.
Vivo extenuada.
Cada tanto
algún domingo
las medusas vienen a verme.
Se sientan a la mesa
son torpes ¡Tienen tantos bracitos!
Desparraman la comida
se caen de las sillas
rompen las copas.
Ríen y me golpetean
como cuando eran larvas.
Esto es para nosotras
un almuerzo en familia.
Haga lo que haga no tengo chance.
No puedo retenerlas.
Vuelven a irse
por el río
hacia el mar.




lunes, 23 de enero de 2017

MARIO LEVRERO





Noveno Piso


                            A Pilar González
                                          1972
  
UNO

—Noveno piso —digo al pequeño ascensorista. Tengo la mano derecha metida en el bolsillo del saco. Con la izquierda me aliso innecesariamente la solapa. “Le apuesto que no llega”. ¿Dijo realmente: “le apuesto que no Ilega”? Lo miro a los ojos. Enarco las cejas.
—Ya verá —dice, realmente, en voz alta. La sonrisa enigmática del muchacho (¿o es un enano?), me pone nervioso. El sabe algo que yo ignoro. Yo, en cambio, debo saber seguramente muchas cosas que él ignora.
—Por ejemplo... —le digo, pero hemos llegado. Las puertas se abren automáticamente. Miro el indicador: la aguja señala, recién, el primer piso. Sube una mujer gorda, vestida…/levrero

JAVIER MAGISTRIS


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La Guacha, los orígenes y sus planteos


JM: La Guacha nació en 1997, el primer número fue en noviembre de ese año y nació con un criterio periodístico, es decir, tratando de cautivar al lector común, ofreciéndole lo mejor de la poesía. Por eso hicimos algo restringido a la poesía argentina y la circulación a través de kioscos de diarios y revistas, porque nos pareció que era el modo de llegar al lector más amplio. 17 años después creo que hemos acertado porque, primero fuimos la única revista que quedó en el mercado, no hay hoy a nivel de circulación nacional otra revista [de poesía]; y segundo porque las ventas nos… entrevista-a-javier-magistris/

ALEJANDRO JODOROWSKY

viernes, 20 de enero de 2017

PAULA OYARZÁBAL


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PURÉ ES DISTINTO

( a él, lo asesiné)


Las mujeres a los gatos negros
les traemos mala suerte.


Me bajé del veinticuatro en Pueyrredón y Lavalle porque vi 
un gato negro debajo de una ambulancia y sentí que era lo 
que yo más quería en el mundo. Pienso que es un callejero triste y lo rescato ¡pobrecito! Lo que él más quiere, lo sé, es vivir conmigo.
¡Puré es un tipo fiel! Lo alcé y me lo llevé, a los pocos días lo 
mordió un siberiano (en el estómago ¡oh gato herido!
Se golpeo tanto la cabeza contra la pared (durante cuarenta 
minutos) andaba ladeándose como un flan en curda, pero de 
dolor ¡si lo vieras!
Llamé a la veterinaria te lo juro, pero llegó después, a que se 
muriera debajo de la cocina en este caso de gato hallado la 
mala suerte ¿a quién se le cruzó?



MARIELA LAUDECINA



                  Foto por Cuqui


El negro fuma
y toma Gancia rosso
Pedimos una muzzarella
porque la rúcula no es de machos
Le exaspera que avise que voy a hacer pis
o que tengo diarrea
Para él las mujeres son princesas carentes de órganos y fluidos
Me cuenta que un tipo lo quiere cagar a trompadas
y lo acusa de llamarlo burgués
Tan burgués como yo: Escribo poesía y mamá es jueza, dice
y sigue Campari con naranja y otra historia densa e hilarante
Chunchuna y yo no paramos de reirnos
Por milésima vez amaga con dejar de fumar
Espero que llegue a los 50
aunque le encantaría morir joven
y se lo recuerde como el búho peronista, escritor y honorable
Ya no le doy sugerencias
Disfruto de su aire.



CHARLES SIMIC


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A los sueños

Aún vivo en todos mis antiguos domicilios
uso lentes oscuros incluso bajo techo
comparto en secreto mi cama con fantasmas
y visito la cocina después de medianoche

para revisar la llave del fregadero.
Llego tarde a la escuela, y cuando llego
Nadie parece reconocerme.
Tomo asiento aparte, rechazado y segregado.

Ah esas pequeñas tiendas abiertas sólo de noche
donde hago mis modestas compras
esas salas de cine en ruinosos vecindarios
donde todavía exhiben viejas películas de mi vida.

¿El héroe lleno siempre de una estrambótica esperanza
pierde todo —qué importa lo que sea— al final?
Luego salgo a la helada, incrédula luz
y aguardo en la puerta mordiéndome los labios.


                           Trad. Rafael Vargas