lunes, 10 de julio de 2017

RUBÉN VEDOVALDI


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EL PUCHERO Y LA PUCHA

ese hombre,
la pucha,
con su pucho de suerte gastándose temprano
la vianda envuelta en diarios camino del trabajo
-cuando le dan trabajo-

su desdentado peine
sus alpargatas rotas
su vuelo de paloma de cielo por retazos
su cacho de puchero cuando puede comprarlo;
su portátil a cuestas
con las pilas lluviosas de agotadas
y ese viejo pañuelo para saludar a otros
que la luchan de pie siempre adelante

ese hombre que camina sin caminos
con el pan de su pena
su penacho de sueños que el primer viento borra a cachetazos;
las uñas amarillas del otoño ceñudo
rasguñándole el brillo de los ojos

ese hombre, la pucha,
se chupa en el estaño del boliche
y se lo llevan preso por borracho
y su espalda es un pucho que se chupa ese látigo
de doblarse a destajo
para que alguno se alce con la chancha y los veinte
con el oro y el moro sin sudarla,
con la bolsa y la vida en todas partes

y aquel otro,
me cacho,
ese que juega pócker en su yate privado
se acuesta con la puta más fina del jet set
filma sus fastas fiestas en colores
sonríe en las revistas elegantes
figura en la dorada lista de distinguidos
se gasta millonadas en Cancún, en Miami
se toma vacaciones de tres años y medio
invierte fuertes sumas para las elecciones
y las inundaciones no le mueven un pelo

aquel otro,
carajo,
bebe whisky importado, tiene perro importado,
se caga en importado sobre los que trabajan
y marca la baraja
y sabe cargar dados

esos hombres
me cacho;
el puchero y la pucha para muchos
y algunos por el mundo
festejando


                                  1983



viernes, 30 de junio de 2017

HERMAN DE CONINCK


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TRANVIA 11


Ida y vuelta en tranvía. Ida: joven zaireña
comparte con bebé arrullo ronco, mucho
tiempo, intimidad, mutualidad, un hecho
público y sin embargo púdico. Tranvía mira.

Vuelta: madre marroquí intenta acallar
lloriqueo de retoño ñoño en otoño. Cuanto
más lo zarandea, más le bailan las letras.
Hasta que el tarareo de una tata amberina

le hace recobrar la calma. Y a nosotros la nuestra.
¡Tilín tilín!, ¡tilín tilín! atraviesa la ciudad.
Transporte público al servicio de la educación,
la festividad, el mantenimiento del desorden.





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Así como le dices a una hija enferma:
mi personita en miniatura, mi propia y
pequeña triste creación, y no le alivia,
así como pones la mano en su febril
frente, tan fina como la nieve,
y no le alivia; así alivia la poesía.


                   Con un sonido de oboe, 1980


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jueves, 15 de junio de 2017

ABEL ROBINO


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Después de leer un poema chino


Ayer, después de leer un poema chino que decía
que los sueños entre las ramas de un cerezo son diferentes,
trepé al cerezo del fondo de mi taller para ver el mundo.

El mundo era la ropa tendida de mi vecina,
la pileta con agua podrida del verano
y las parvas de hojas sin juntar.

Los chinos del siglo II antes de Cristo
no contaban con el suburbio galo,
y menos con una rata en el mástil de una embarcación
a la que no salva ni la palabra cerezo.


                                       En lospoetasnovanalcielo



Epitafio en construcción

Alas, pezuñas y rabo.
Mi padre murió como un animal convencido.
Solía asegurar que nadie muere de una sola y estricta vez,
y ésa fue su hora de creyente, emperrada, amenazante.
Aquí, esta versión sin ruidos,
libre ya de la impune imaginación.
El orador devorado por su propia oración,
la del aguante diario, la ordinaria,
la que en vida lo elevaba y lo dejaba caer en una
sola y mal pagada jornada de trabajo.
También dijo: un día te tocará ordenar mis pedazos.
Y aquí, aquí lo estoy haciendo:
alas, pezuñas y rabo.


                     En costumbresdelosalcobranes



lunes, 29 de mayo de 2017

JEAN GIONO


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El Hombre que plantaba árboles


Para que el carácter de un ser humano excepcional muestre sus verdaderas cualidades, es necesario contar con la buena fortuna de poder observar sus acciones a lo largo de los años.
Si sus acciones están desprovistas de todo egoísmo, si la idea que las dirige es una de generosidad sin ejemplo, si sus acciones son aquellas que ciertamente no buscan en absoluto ninguna recompensa más que aquella de dejar sus marcas visibles; sin riesgo de cometer ningún error, estamos entonces frente a un personaje inolvidable.
Hace aproximadamente cuarenta años, yo hacía una larga travesía a pie, en las regiones altas, absolutamente desconocidas para los turistas, en la vieja región de los Alpes que penetra hasta La Provenza.

Esta región está delimitada al sureste por el curso medio del Durance, entre Sisteron y Marabeau; al norte por el curso s…pdf



ROBERTO DANIEL MALATESTA


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Trepado al naranjo un día de llovizna...


Trepado al naranjo un día de llovizna
mientras mi bolso arquea la rama,
mi abrigo se cubre de pequeñísimas gotas;
debo estar loco de no saber agradecer.

La vida es un árbol que se carga de frutos,
sólo que no hay por qué esperar un día de sol,
sólo que nada hay que esperar sino la vida
corriendo como un viento entre las hojas.

Trepado al naranjo mi bolso arquea la rama,
con esta carga será -pienso- difícil bajar,
mientras tanto prosigo cortando naranjas
entre espinas y gotas de lluvia.



                              de Flores bajo la lluvia, 
                                      Ediciones del Dock, 1998



PAUL FOURNEL

TREVOR WINKFIELD


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Trevor Winkfield, Retrato, 2011
                         Retrato, 2011

ARMAGEDDON OR INDIGESTION - Trevor Winkfield
                             Armageddon or Indigestion

The Net - Trevor Winkfield
                                    The Net


                                    Orpheus, 2008


                          Santuario celestial, 2010

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               Retrato de TW por Mark Milroy



CECILIA PAVÓN



                                                                oncesur


Caramelos de anís

Cerraron los shoppings, los bancos, los cines
sólo pensás en dejarte llevar como
esa vagabunda de la película
vanguardista, sin argumento, de la que te habló
un amigo en un baile
Nunca fuiste ninguna parte
y cuando pudiste salir
sólo llegaste a un país en el que te robaron
la imaginación.
Y de vuelta
en el aeropuerto
los empleados de la aerolínea tuvieron que rodear
con una cuerda tu valija
que explotó por estar llena de cosas.
Amás las bicicletas o la danza:
pensás que sólo ellas podrían darte
un sentimiento de cambio concreto
salís a buscar amigos
volvés sola
pasan los días y no llamás a los teléfonos
anotados con letra tan pequeña
en papelitos
los dejás en el balcón
y el sol le borra los números.



HARRY MATHEWS


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       Poema El nuevo turismo
               De Harry Mathews
                       Versión de Cecilia Pavón



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miércoles, 24 de mayo de 2017

ORLANDO VAN BREDAM


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Teoría y práctica


I

No todo era así como pensábamos:
el futuro entre fuegos de artificio
y la luna al alcance de las manos.

Porque no todo era así, fue necesario
ir acomodando los pedazos:
el corazón en su trinchera, los ojos fijos
en la ruta fija,
los dedos sin temor, siempre lavados,
y el alma, si es que existe, en otra parte.

No todo era así pero no es malo
vivir lo que se vive sin recetas,
sin nada ni nadie que nos diga
dónde comienza la sed y dónde acaba.


II

¿Y para qué sirve una poesía?
¿para qué, si no acerca una luz al desconcierto,
una mínima luz,
un mínimo escalón donde pararnos
para entender el mundo
y ejercitar la cólera o el júbilo o el grito, en fin,
lo que se pueda, amigos?

Ciertas poesías no sirven para nada.
Ninguna poesía sirve, en realidad.
Es la vida la que sirve a la poesía,
a esta esquiva diosa de lo ambiguo
y a su enfermizo esplendor y a sus horrores.


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HUGO FOGUET


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RETRATO DE UNA DESCONOCIDA


Has vuelto a sonreír,
a quitarte el mechón de pelo de la frente.
Pero no recuerdo dónde estás.
El paisaje
que flota por encima de tu hombro
me es extraño
y sé que tus ojos
están viendo cosas que mis ojos,
todavía, no pueden ver.
Dime: cuánto tiempo atrás
me falta recorrer para encontrarte
y caminar juntos
coincidiendo en las mismas calles,
aulas,
    museos,
         esquinas,
                teatros circulares,
drugstore de la calle 59,
recova de Oaxaca,
barcos,
        soledad.


                       Obra poéticaEdiciones del Dock Facultad 
                       de Filosofía y Letras - UNT2010



NATY MENSTRUAL


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COMO MATARTE


Estuve toda la noche pensando en como matarte
a lo mejor uso un revólver
nuevo
flamante
y con las balas necesarias para hacerte mierda.
Pero no.
Demasiado rápido.
Demasiado fácil.
Me encantaría que después de muerto
pudieras recordar el preciso instante
donde te diste cuenta que iba a hacerte boleta.
Pensé en irte a buscar a la salida del trabajo
y atropellarte con el auto.
Pero después caí a tierra
y me acordé
que sos un desocupado
y el auto lo tengo en arreglo.
Pensé pensé y pensé
en ahogarte en la bañera
como a Glenn Close en atracción fatal
hasta que dejaras de escupir burbujas
por la boca.
Volarte la cabeza
como John Travolta al pobre negro
que iba en el asiento de atrás
en tiempos violentos.
Pero no.
En un segundo entendí,
que lo mejor,
era dejarte seguir viviendo
en este mundo de mierda.
está bien está bien…
me hiciste mal…
pero yo también lo debo haber hecho.
hasta hace poco andaba colgada
pensando en vos
todo el maldito tiempo
sin hacer ningún puto esfuerzo.
Pero me revelé a pesar
de mi amarga obsesión
y estoy pudiendo.
Te maté en mi interior
Te veló mi corazón
te borré de mi cerebro.
Hoy ya me da lo mismo
y ya casi ni te recuerdo
me deshice de todo lo que no me sirve
y a decir verdad…
pensar en vos…
a decir verdad…
ya es perder el tiempo.



MARK MILROY


RETRATOS 



Glen y Kelvin
                  GLEN Y CALVIN



RON PADGETT


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PRÍMULA AMERICANA


Nada es
como tú crees
que va a ser.
Toma esta pequeña flor
de mí, y déjala ir
hacia la forma en que la piensas.
Y entonces ella crece
y es el rostro
de la vaca Daisy hablando,
mi joven abuela
creciendo y vistiendo
una enagua rosa que cayó
desde el cielo que estaba
celeste y puro
sobre todo el sitio
que llamabas hogar
mientras se movía
desde abajo tuyo
en la lenta
rotación de la esfera
que llamas estrella,
flor, mente.


             Trad. Diego L. García y Tito Manfred