martes, 3 de diciembre de 2013

ALFONSO CHASE





HABLO DE LO QUE NO SE DICE


Siempre fui el marimbero, el boxeador,
el titiritero, el mendigo.
Nunca supe la línea perfecta
entre la razón y la duda. Pecados cometí
en la soledad de mi sangre. Crímenes
contra la sombra, gritos sobre el aire.
Siempre fui el equilibrista
hasta que me di de culo contra contra el suelo.
No pude subir a tiempo al espectáculo.
Me cesaron. Desde entonces escribo con palabras
sucias, contaminadas de cantina, de sombras,
de madrugadas abandonadas en el quicio
de alguna iglesia solitaria. Siempre fui
eso que me tocaba ser: el equilibrista
temblando ante la cuerda, el domador
adentro de las fauces. Estuve en la escuela
y nunca aprendí nada, cuando no fuera
el color de las montañas, el nombre exacto
de esos ríos que no veré nunca. Se acabó la fiesta.
Y sigo golpeando a la piñata, los ojos vendados,
alentado sólo por el gozo de algunos amigos imprevistos.


Alfonso Chase(Costa Rica, 1944), narrador y poeta


REPORTAJE ACÁ

ROBERTO SOSA





Los elegidos de la violencia


No es fácil reconocer la alegría
después de contener el llanto mucho tiempo.
El sonido de los balazos
puede encontrar de súbito
el sitio de la intimidad. El cielo aterroriza
con sus cuencas vacías. Los pájaros pueden alojar la delgadez
de la violencia entre patas y picos. La guerra fría
tiene su mano azul y mata.
La niñez, aquella de los cuidados cabellos de vidrio,
no la hemos conocido. Nosotros nunca hemos sido niños.
El horror
asumió su papel de padre frío. Conocemos su rostro
línea por línea,
gesto or gesto, cólera por cólera. Y aunque desde las colinasadmiramos el mar
tendido en la maleza, adolescente le blanco oleaje,
nuestra niñez se destrozó en la trampa
que prepararon nuestros mayores.
Hace ya muchos años
la alegría
se quebró el pie derecho y un hombro,
y posiblemente ya no se levante, la pobre.
Mirad.
Miradla cuidadosamente.


Roberto Sosa (Honduras, 1930-2011) es uno de los grandes 
poetas centroamericanos de las últimas décadas. En 1990 el 
gobierno de Francia lo distinguió como Caballero en la Orden 
de las Artes y las LetrasEntre sus obras publicadas figuran  
Calígrafas (Poesía)Tegucigalpa, 1959. Muros (Poesía), Tegu
cigalpa, 1966. Mar Interior (Poesía) Tegucigalpa, 1967.
Es también editor de la Antología de la Nueva Poesía Hondureña 
(Prólogo y selección de Oscar Acosta y Roberto Sosa), 1967.

HARRY MARTINSON





Las verdades del silencio

En privado o en silencio.
O están allí,
o no están.
No se ven.
Entonces sería fácil.
Son importantes
precisamente porque no se basan en réplicas ni contragolpes.
Se basan en la verdad que tienes en tí mismo
y en la honradez con la que sientes tu silencio.
A la larga son ellas las que son decisivas en todas las pequeñas habitaciones
en el infinito número de pequeños cuartos en todos los países.

                           De Poemas sobre luz y oscuridad (1971)



ENAMORAMIENTO

Entre ella y yo había una relación
que estaba completamente en el aire.
Jamás una palabra o un gesto que traicionase,
sólo el aire, el desgraciado amor
que cada tarde insoportablemente repleto
de sueños de ella
se ahogaba en el lago.

                               Traducciónes de Francisco J. Uriz

                  
HM(Suecia, 1904-1978). Premio Nobel de Literatura 1974.
Poeta, dramaturgo. Fue marinero.

JUAN ANTILLÓN





MECÁNICA


                                       “He tenido un sueño”
                                                               M. L. King

Tal vez el compartir
un nombre de rebelde
le ayudó
a concebir su sueño.

Siempre se dijo
en la cuenca del Mississippi
                              y del Missouri
que soñar no bastaba.

Pero
es una aplicación
del Principio de Arquímedes
que
aplicada en lo justo
la palanca de un sueño
                                          puede mover el mundo.




MIRÁNDONOS DE REOJO


El sexo es lo irracional.

El amor
             por el contrario

es de una
                       coherencia
                                      perfecta
pues
          como una maldición
estarás
                 condenado
                                   a amar
en otros

sólo

lo que amarías
                        en tí mismo.


JUAN ANTILLÓN(Costa Rica, 1940). Obtuvo Licenciatura en
la  Escuela de Ciencias Políticas de la Universidad de Costa
Rica. Libros: Isla; Rosa de papel y Bandera de música.

JORGE EDUARDO EIELSON





HE AQUÍ EL AMOR


He aquí el amor.
Repito:
He aquí el amor.

Pero mejor hablaremos de esta puerta.
Una puerta es una puerta a la que yo golpeo día y noche,
a la que yo golpeo día y noche,
a la que yo golpeo día y noche.
Y aunque nadie responda,
y aunque nadie responda,
y aunque nadie responda,
el aire es el aire de todos los días,
las plantas son verdes como siempre,
y el mismo cielo esférico me envuelve
lunes, martes, miércoles,jueves, viernes, sábado y domingo.
¿Pero, qué puedo yo decir del amor?
¿Qué puedo yo decir del amor?
¿Qué puedo yo decir del amor?
En cambio, esta puerta es indudable;
por ella entro y salgo día y noche
hacia los verdes campos que me esperan,
hacia el mismo cielo esférico y perenne.

¿Pero qué puedo yo decir del amor?
¿Qué puedo yo decir del amor?
¿qué puedo yo decir del amor?
Mejor sigo hablando de esta puerta.


JEE(Lima, 1924 – Milán, 2006). Poeta y artista plástico considerado
una de las voces más radicales y a la vez más puras de la poesía
hispanoamericana de este siglo. Nació en Lima en 1924 y vivió casi
toda su vida en Italia. Algunos de sus libros:
Habitación en Roma (1951), Mutatis mutandis (1967), Poesía escrita
(1976), El cuerpo de Giulia-no (1971), Primera muerte  de María (1988),
Poesía visibile (2002).

VERANO BRISAS





Jerarquías

Todo
es como
una pirámide:
La parte más pequeña
y refinada, debe encontrarse
en el ápice. Al descender, el volumen
aumenta hasta llegar a la base, amplia y pedestre.

Arriba
están los
guerreros y los nobles,
seguidos por los sacerdotes.
Más abajo aún, los industriales,
los comerciantes y los campesinos ricos.
Luego, la mezcla de los subyugados que aplastan
inconscientemente a los ilotas sin trabajo y sin patria.

Eso
vale para
todos, pero no
para vosotras, prostitutas
legendarias. Porque si os place
podréis elevaros de lo profundo del foso
hasta el mismo cielo, más allá de las cúspides
piramidales que imaginan los poderes y las castas.








Ocho de las tantas cosas que mi amada tiene


La tersura de la arena bañada por la ola.
La frescura de los vientos sobre los litorales.
La fragancia de los sándalos heridos.
La ternura de una caricia imprevista.
El embrujo de la noche en Katmandú.
El dorado movimiento de la hoguera.
El sabor de las ostras en la miel.
La posibilidad del regocijo perpetuo.


http://www.sanesociety.org/es/verano


imgenes de reportaje


Mar–K – 2

Mientras todos van y vienen
en medio del ruido y de la prisa,
yo, kon gran avidez
voy a tenderme en mi barka de fantasía
sobre los mares del mundo,
bajo el cielo estrellado
en la noche tibia de marzo,
o a la sombra de los naranjos
sobre el césped,
para mirar sin apuro las verdeazules montañas.
Mi vida ociosa es, para los importantes,
una bofetada blasfema en sus robustas chekeras,
y para mí, el delicioso placer de no hacer nada.


Verano Brisas X Érika Diettes





Búsqueda incesante

Solo, en eterno girar
me debato entre las cosas:
La sombra, el mar, el dulce beso,
la forma del cuerpo de una roca.

Sobre el viento que atiza las estrellas
me deslizo en silencio.

Saeta luminosa, cadencia irrepetible
es la voz que navega
desde mítica lengua calcinada por el tiempo.

Cometa, Sol, espuma, brillo, código,
azar, cósmico hilo. Cese todo girar.
El infinito es sólo infinito y nada más.






RAÚL HENAO





ENCUENTRO ONÍRICO CON PHILIP WEST


En una ciudad del norte que no visito
sino en sueños,
en la calzada de la estación de trenes,
encontré por última vez al viajero.
Volaba una garza blanca
entre álamos y cipreses
a lo largo de canales de aguas quietas.

El viajero de bastón y sombrero de copa
al uso decimonónico,
lucía engastado en el ópalo de su sortija
un escarabajo egipcio
y hablaba de lo grato de la velada
en el jardín de los Noailles
donde Buñuel y Giacometti
posaron para el fotógrafo
al lado de una jirafa de madera,
en lugar de la jirafa en llamas
como telón de fondo
en el filme tragicómico de la realidad

Antes de la llegada del tren hojeamos a prisa
un ejemplar facsimilar
de “El Surrealismo al servicio de la Revolución”
porque nosotros aún no renunciábamos
acambiar el arte por la vida
o al menos la vida por el arte,
y siempre ambicionamos “llegar lejos”
pero “tan lejos como fuera posible llegar”
(anotación en la libreta de viajes
del Capitán Cook)
Así fuera a lomo de mula o vuelo de pájaro,
de las palabras o los pinceles.

Una locomotora que parecía atravesar la pared
de la chimenea
se detuvo frente al viajero,
nos despedimos hasta la próxima cita.
En el país del espejo ví dibujarse su sonrisa
en lugar de la sonrisa del gato de Cheshire
-Saludos a Alicia- alcancé a gritarle de lejos.





Photo Colombian poet Raúl Henao FT Weekend Magazine
      Copyright © Piers Calvert 2013

ROBERT W. SERVICE





LOS SUEÑOS SON LOS MEJORES


Creo que los sueños son los mejores,
Sólo para sentarse y fantasía las cosas;
Dar su oro sin prueba de fuego,
Trate de no cómo sus anillos de plata;
Las mujeres de fantasía pura y buena,
Los hombres se imaginan en posición vertical y verdadero:
Fortificado en su soledad,
Dejar que la vida sea ueño para ti.

Porque yo creo que el pensamiento es todo;
La verdad es un siervo de la mente;
Ideal para el amor llega a la llamada;
Como buscáis así lo hallaréis.
Mas vosotros no debéis buscar muy lejos;
Las cosas nunca son lo que parecen:
Vamos a ser una estrella de sólo una estrella,
Y una mujer - sólo un sueño.

¡Oh, Soñadores, orgulloso y puro,
Tu has recogido el dulce de la vida!
Verdades de oro que perseveran
Sobre el dolor y la duda y la lucha.
Prefiero ser un tonto
Vivir en mi paraíso,
Que el líder de una escuela,
Lamentablemente cuerdo y sabio cansado.

¡Oh, cínicos con sus burlas,
Cerebros caídos y los corazones de bronce,
Tweak por mis oídos necios,
Escríbeme abajo un culo de simple!
Yo creo que el verdadero "yo"
Es el "tú" sin una mancha;
Yo creo que cada mujer también,
Pero un santo ligeramente dañado.

Sí, voy a fumar mi cigarrillo,
Ornamentadas en mi atuendo de los sueños,
Y voy a pedir no hay que arrepentirse;
Todo es de oro que brilla de oro.
Así que te encantará mi soledad
Con la fe que la vida es bendita,
Valiente y noble, brillante y bien. . .

Oh, creo que los sueños son los mejores!





















ELKIN RESTREPO



Foto: Ana Patricia Palacio (Hotel 
Chelsea, NY)


Documento


Un retrato encontrado entre cientos de ellos
y del cual se desconoce nombre y datos de su dueña:

una joven no mayor de dieciocho años,
con atuendos de un país lejano (quizá Siria)
y cuya belleza sería exótica aún en el país más exótico.

¿Quién era? ¿Cuál fue su vida? ¿Cómo murió?,
son preguntas que no tienen respuesta.

Hace cien años vino a este país,
traída seguramente con palabra de matrimonio,
pues belleza tal no se expone a tantos riesgos
si el amor no lo dicta así.

Que la vida conciba a alguien tan delicado y supremo
para luego sumirlo en la oscuridad, conturba.

Conturba que lo que una vez fue,
ahora sea como si no hubiera sido nunca.

De esta joven que haría soñar a la vida misma,
sólo resta una fotografía, sin más datos ni fecha.

Una, entre muchas otras, que hoy son material de archivo
en una Oficina Pública.


ER(Medellín, Colombia, 1942). Es poeta, narrador y Dibujante
Entre su obra editada se encuentra: La  Palabra sin Reino (1982)
Retrato de  Artistas (1983), Absorto  escuchando el cercano canto 
de Sirenas (1985), La  Dádiva (1991), Lo que trae el Día (2000), La 
visita que no pasó del jardín (2002), Luna blanca (antología, 2005) 
y Amores cumplidos (antología, 2006).
En prosa: Fábulas (1991) y Sueños (1993).