lunes, 7 de octubre de 2013

JORGE GAITÁN DURÁN





SE JUNTAN DESNUDOS


Dos cuerpos que se juntan desnudos
solos en la ciudad donde habitan los astros
inventan sin reposo al deseo.
No se ven cuando se aman, bellos
o atroces arden como dos mundos
que una vez cada mil años se cruzan en el cielo.
Sólo en la palabra, luna inútil, miramos
cómo nuestros cuerpos son cuando se abrazan,
se penetran, escupen, sangran, rocas que se destrozan,
estrellas enemigas, imperios que se afrentan.
Se acarician efímeros entre mil soles
que se despedazan, se besan hasta el fondo,
saltan como dos delfines blancos en el día,
pasan como un solo incendio por la noche.



SI MAÑANA DESPIERTO


De súbito respira uno mejor y el aire de la primavera
llega al fondo. Mas sólo ha sido un plazo
que el sufrimiento concede para que digamos la palabra.
He ganado un día; he tenido el tiempo
en mi boca como un vino
                                        Suelo buscarme
en la ciudad que pasa como un barco de locos por la noche.
Sólo encuentro un rostro: hombre viejo y sin dientes
a quien la dinastía, el poder, la riqueza, el genio,
todo le han dado al cabo, salvo la muerte.
Es un enemigo más temible que Dios,
el sueño que puedo ser si mañana despierto
y sé que vivo.
                    Mas de súbito el alba
me cae entre las manos como una naranja roja.


JGD(Pamplona, Colombia, 1925-Pointe-á-Pitre, en 1962).
Poeta, ensayista, dramaturgo, cuentista y periodista, fue
fundador de la mítica revista Mito. Publicó El libertino (‘54),
Amantes (‘58), Si mañana despierto (61).

MANUEL SCORZA





LA LÁMPARA


Como la lámpara olvidada
arde invisible en el día,
así mi corazón se ha consumido

sin que tú lo vieras.

Mas ya pasaron para ti las mieses,
y tardos los años,
yo sé que ahora
tus ojos buscan
las huellas bermejas de mi pasión.

Es tarde:
mi corazón calcinado
apenas soporta sus cenizas,
y aunque estás cercana,
y quiero llamarte
mudas están las hogueras
donde antaño ardieron
airadas voces tiernas.

Mi tristeza ya no puede
ni con el peso del rocío.

Es tarde:
la vida se nos gasta en actos vanos

Es tarde:
detrás de mis ojos ya no hay nadie.


MS, poeta y novelista nacido en Lima en 1928 y fallecido en un
accidente aéreo en 1983.