sábado, 3 de agosto de 2013

JAIME VÁNDOR





Hijos


Ya sé que sufrís cuando
                                    sufro
                             y lleno la habitación
                                    hasta no caber
                                    de mí mismo.

Ya sé que os ahoga
mi densidad
conozco eso y vuestra
impaciencia
vuestras ganas de abrir
la ventana –

Korczak, borboto,
decís ya sé, papá.

Aún vuestro no saber os pesa,
por favor ahora no,
de qué sirve, reconócelo

mas no puedo refrenarme
egoísta, lacerado
me arrimo para descargar
mi oneroso pesar en
hombros de juventud.

Miradas suplicantes déjanos ir
Por qué, papá, siempre tan dramático
lo que sea pasó hace ya mucho tiempo

Y es cierto. Me recrimino
queréis volar y yo os mojo las alas
no importa que las lágrimas fluyan
–grietas demasiado conocidas–
hacia adentro.

Por Dios no tracéis esta línea
Yo también sé reír en otros momentos
sois testigos
también yo comparto, creedme,
la alegre inconsistencia
os juro que puedo ser normal
como cualquier otro que nada sabe
ni piensa ni recuerda ni

Pero hay horas en que me rinde
la roca lúgubre
no es el águila que picotea,
es el cuco, ojo mudo
avasalla el cerebro

y vosotros impotentes
estáis tan lejos –
felizmente a salvo.

Mis palabras no os llegan
como no os llegan mis latidos
por más que os lleve dentro de mí
(nadie me absolverá de esa asintonía)
entiendo pero no me consuela:
ramas os mece la brisa y a la flor
qué habrían de importarle
las añejas anillas del tronco

No se trata de saber
en esto estamos de acuerdo
vuestro torrente y mi río
corren hacia eras distintas
salta el vuestro, espeso el mío
me arrastra aguas arriba

sería ésa mi auténtica patria?

Hijos del dolor
no es culpa vuestra
mi reloj asigna lejanos lutos
duelo de personas que ni he conocido
manecillas enloquecidas me hostigan
¡ay, ruta solitaria!
y esta alforja de plomo...

...idos, idos, ya hablaremos,
si no me molesto,
claro que hallaremos
el momento propiciado
y yo mismo seré otro
mañana.
Suave, mohína se cierra la puerta
vuelvo a quedarme
y más que antes, solo.

Qué oscuridad sin vosotros
qué frío de repente
qué simas sin eco.
Ya no sé, es Korczak
quien me aplasta o la ausencia
mejor cerrar los ojos
mientras sigue sofocante
esta densidad
cuando lleno la habitación
hasta no caber
de mí mismo.
-----
Querría vuestro perdón pero ya no estáis.


Jaime Vándor, o Helmut Jacques Vándor, nació en Viena, en 1933
De origen húngaro y judío, vivió en Budapest los horrores del nazis
moLogró, con su madre y hermano, gracias a los llamados “Justos 
de las Naciones”, salvarse de la deportación, para reunirse, luego, 
con su padre en BarcelonaLicenciado y doctor en filosofía y letras
es un erudito. Como poeta publicó: Algo largamente inesperado, Los 
flancos desprotegidosNunca Korczak llegó a Jerusalén, Cosas que 
no entiendo y Un bien por compartir.

MIGUEL ÁNGEL LENS





PAPELES PRIVADOS

                     "Era el centro del mundo
                       y estaba en el centro
                       de la historia mi amor
                       por él "
                                                Pier Paolo Pasolini


Amado mío / te odio tanto que me muero por estar sin vos/
por estar sin tu voz pero con tu sexo / tu sexo de caramelo sin piedad/
tu cuerpo estirado junto a mi alma de cuerpo austero/ me gusta estar
dentro del vaso de tu vino sin cuerpo /
es tu cuerpo el que tiene todo para decir/ ya que nada te queda debajo 
del pantalón ceñido/
nada de mañanas/ nada de tardes/ todo de noche
después de la gran caminata/ después de los camioneros en la cama pionera/ 
después de los bomberos en la puerta del destacamento a la una de la madrugada/
a las dos o tres de la una en punto y a lo lejos
el silbido de aquel que clavaste y te busca

                                           aliciagallegoseditora.blogspot.com.ar/



EL DESEO

Sentir deseo
Solamente
El deseo
La luz húmeda
Del deseo
Y una calle interminable
Y un dulce sonido
El del placer
Goteando en un zaguán
Y dos muchachos excitados
Como todo lo vivo
Apretando la noche


                             (La Horda Nº2 – Setiembre 1987)



MÁL(1951 – 2011). PoetaSu poesía, de fuerte tono homoerótico siempre
dio cuenta en breves poemas, una suerte de pequeñas escenas o cuadros 
al estilo de Sandro Penna, uno de los escritores admirados por Miguel, de 
las injusticias y represiones sufridas por ser gay en la época de la dicta
dura militar. Ejemplo de ello es una de sus obras más conocidas, Los poe
mas de Jimmy Barrett (el sureño) Otros librosPoemas de un Sur, Jaschou, 
Arolá, Sed de Querelle.

HAROLD NORSE





Harold-Norse-during-his-ballet-dancer-days-in-New-York-City-circa-1937.-Photo-by-Marcus-Bleckman-great-nephew-of-Sarah-Bernhardt-604x1024














lo que esta vista alcanza y lo que no
y aún estos ojos
lo que estas manos cogen crean o acarician
y aún estas manos
lo que esta boca dicta nombra o besa
y aún esta boca
lo que estos pies descubren pisan o no hoyan
y aún también ellos
todos los yo tú él… nosotros
el pecho
altar del corazón
la mente
fuente del pensamiento
y los anhelos
los odios los amores
las creencias sus miedos sus certezas
las palabras los hechos sus nostalgias
la fama y lo real
lo sustantivo
la verdad “absoluta” y sus equívocos
todo arde y termina
se consume
como leña del tiempo en el espacio



HN(1916-2009). Poeta. Entre 1951 y 1970 recorrió el mundo. Perteneció
A la generación beat. Fue mentor y colega de muchos de los grandes
talentos de la literatura norteamericana del siglo veinte. Vivió en Roma 
en París, donde compartió vivienda con Allen Gisberg y escribió una 
de sus pocas novelas Beat Hotel. Ha sido galardonado con el Premio Na
cional de Poesía en EEUU y fue desde los 70 un líder literario del movi
miento gay.