jueves, 30 de mayo de 2013

ROBERTO APPRATTO



1

Ya no es mágico el mundo:
cayó la flor al río.
Había una piedra en el medio del camino,
era el mayo oloroso. La noche se espesaba
semejante a un tabique.
Ya era hora. La eternidad
está enamorada de las obras del tiempo.
Todo tras sí lo lleva el año breve.
Todo pensamiento lanza un golpe de dados.
Todas las cartas de amor son ridículas.
Las palabras no entienden lo que pasa: gallos
cancionan escarbando en vano.
Sin embargo sucede, sin embargo,
lo que a esta fecha aún me maravilla:
en una noche como ésta, en una tenebrosa
y profunda unidad
se veían llegar cosas al mundo,
extrañísimas cosas,
como palomas en desordenado vuelo.
De acuerdo con Brueghel
ciudades son imágenes. Las mujeres
cosían y cantaban con sus hijos.
El mundo es un hermoso lugar para vivir,
acércate a la ventana con firmeza:
soy lo que me rodea.
Primero,
yo no mato en primavera.
Éstos son sólo ejemplos,
como el paso del mulo en el abismo.
No tengo nada que decir y eso es poesía
como a mí me gusta: haré un verso
de absolutamente nada.
No es bueno que el hombre esté solo:
se olvida y se deja caer,
brilla
en su pequeña razón viril. Es decir,
todo hombre tiene su estrella.
Quise cambiar todo: cambié todo
Pero mi corazón te pertenece.
Lo que se perdió fue con palabras. Decir ahí
es una flor difícil
como la dalia en el tintero:
y además venceremos.



9

En el mundo pasan otras cosas
en un giro constante. Sin embargo
el tango “Ojos negros” de Vicente Greco
y el poema “Es olvido” de Nicanor Parra
paran el movimiento en el límite de lo que se pierde
con un aire de playa solitaria de tarde
que entra por la ventana y suena,
por lo que más quiero, despacio.
La intensidad del sol
deja a la sombra
el sentido del paisaje y el sentido de los temas
que pasan en este momento por el mundo.
El tango “Ojos negros” de Vicente Greco
y el poema “Es olvido” de Nicanor Parra,

Dios mío! O
Mama mía!

Y son sólo ejemplos.



30

A los uruguayos hay que agarrarlos de golpe
o en reposo, antes de alguna actividad febril
que los ocupa por completo,
o así parece; cuando lo que piensan se traduce
en cosas, gestos, con un brillo que ni ellos mismos
conocen. Ahí se ve lo que podrían hacer
si nadie los estuviera mirando. Ahí se ve qué son
cuando no están concentrados en cumplir con la
INSTITUCIÓN QUE LOS AMPARA.
Así hay que agarrarlos, distraídos de todo
salvo el tiempo libre, en un estado
próximo al repliegue en su destino. Ahí,
cuando saben, exactamente,
qué es lo que tienen cuando no tienen
absolutamente nada, a la intemperie
de la INSTITUCIÓN QUE LOS AMPARA
o apenas por encima. Así.

                                    de Lugar perfecto (Yaugurú, 2011)

RA(Montevideo, 1950). Poeta, narrador y profesor de
Literatura. Publicó nueve libros de poesía, entre ellos 
Velocidad controlada(‘86), Mirada circunstancial a un
cielo sin nubes (‘91), Levemente ondulado(‘05) y Lugar
perfecto (‘11). Como narrador, es autor de Íntima(‘93),
Se hizo de noche(‘07). Ha ejercido la crítica literaria y 
cinematográfica.


DIEGO MAQUIEIRA



NUESTA VIDA Y ARTE

I


CASTRATI

Haber sido unos grandes copiones
Fue lo nuestro. Copiamos en ediciones Urtext
Y lo poco que hicimos, lo hicimos
A expensas de habernos volado la cabeza
Que se nos moría de hambre.

Quisimos ser iconoclastas mitómanos
Lenguas desatadas del porvenir
Pero se nos pasó algo peor:
Seguimos los terribles dictados
De la tontona crítica oficial
La que, con sus buenos oficios
Nos convirtió en perros falderos
Respetuosos de una ya larga tradición
Que venía recién saliendo del horno.
La eunuca, que no hace muchos años
Suprimió las peleas de gallos
Siendo que éramos gallos de pelea.

También no, nuestra monja superiora
Que sabía mucho de vida y arte
Inventó la homilía chilena contemporánea
Y nos dijo que la papa había que buscarla
En las grandes obsesiones religiosas
De los viejos místicos malditos.
No hay que olvidarse que al ateo Borges
Lo agarró la Inquisición un mal domingo
Y le dio cuatro latigazos en la espalda
Contra eso no había nada que hacer
Y entonces todo acto creador
Nos produjo un aburrimiento muy nuevo.

Así, nuestra vida y arte acabó afuera:
El pianista norteamericano Arrau
Los franceses Matta y Raoul Ruiz
El neurocirujano panameño Asenjo
El autopoieta Humberto Maturana
El parisino Marqués de Cuevas
Y otras pastas muy cojonudas.

Pero no se aflijan mis doctos perros
Y chupemos juntos de este gran bombo
Aquí esta noche en el Teatro Municipal.
Pasa, pasa Derrida, estás en tu casa
Aquí no nos cuesta nada hacernos famosos.

DM nació frente al río Mapocho, como le gusta decir, aunque
ello remita a una habitación de la clínica Santa María.
El mismo que se ha convertido en una de las voces más sólidas
de la generación del ochenta, ­la de Raúl Zurita, la que hizo poe
sía durante la dictadura­, merced a cuatro libros:
Upsilon (1975), Bombardo (1977), La Tirana (1983) y Los Sea
Harrier ('93). Un poeta que también ha derivado a la pintura 
con tres exposiciones realizadas.


JULIO HERRANZ






PRUDENCIA

Qué pides ya a la vida
a estas alturas del fracaso:
la dosis necesaria de belleza;
un sabor a los días;
usura en el recuerdo del amor
imposible; y, si hay suerte,
un poema.




VOYEUR


Abierta sobre el mar, la terraza
es un punto de vista tentador
frente al que pasa, con sus dones,
el clamor de la vida. El solitario
recibe en sus prismáticos
la seducción de un torso, piernas,
rostros que soliviantan su crispado deseo.
No osará descender a la playa;
le asusta la belleza y guarda la distancia.
Sólo pretende ser testigo fugaz
del cruel estío, lejos del tacto
y su peligro; en morbosa inocencia.

Hasta se cree feliz, el muy cobarde.

www.lasmusas.com/julioherranz.htm