lunes, 1 de abril de 2013

MARÍA BELÉN AGUIRRE





Travelling desde ventanilla de casa rodante


DESAYUNO

Mirá, mi amor, dijo, un poema de Prévert. Y comenzó a llover sobre la taza de café con leche.



MUSEUM

También Monet. Y en tus tiempos libres, la luz en las paredes de mi casa.



MAGDALENA

llorás. Y tu llanto es la medida de todas las cosas.



POSTERIDAD

¿Quién escribirá sobre mí la inverosímil ficción de mis días?



SATORI

-Me temo que ésta será la noche más larga de mi vida, pensó Mishima. La luna, como una espada filosa, brilló sobre su pálido rostro; iluminándolo.



LEIBNIZ

"Este es el mejor de los mundos posibles", reflexionó compungido desanudando la soga de su cándido cuello. Y desde entonces empuñó la fe como argumento.



TAO TÊ CHING

"Pero es preciso que el árbol para florecer, pierda primero sus hojas", me enseñaste. Y para sonreír, sonreí.



CARNAL

Nos mandábamos besos y abrazos por mensajes de texto. Nuestro único contacto físico.



ARITMÉTICA

Te has ido más veces de las que pudiste volver.



IMPERFECTO

Era extraño verte llegar. Siempre te ibas.



EXHORCISMO

Yo quisiera alguna vez que la lluvia te moje. Que hunda, imprevisible, tu pie en las baldosas, y te salpique.  Yo quisiera para vos la vil, corrosiva, perentoria materia de lo vivo. La verosímil versión de tus días y tus noches, también querría. Y tu rostro verdadero. Un espejo reflejándote. No la abstracción. No. Para entelequias, tengo ya un dios que libo en horas muertas.



FEMINISTA

Pocos hombres han mirado con éxito más allá de sus narices, dijo; y se tropezó con un hombre.



PARAÍSO

Bastará muy poco. Bastará tu nombre.



HIJA

Y ahora escribo para vos un cuento que no tiene fin.



PIEDAD

Los bocetos que trazás en la distancia, también me narran.



GODOT

-Ya viene siendo hora de dejar de esperar.

MBA(Tucumán, 1977). Escritora. Guionista. Gestora cultural.
Editora. Estudió cine en la UNTFundó y dirige 
                         biblioparlanteharoldoconti.blogspot.com.ar/
Desde 2012, co-dirige Ediciones de La Eterna, dedicada a 
difundir la obra de los escritores del NOAPublicó la novela 
Viaje a Lituania (Brillovox, 2009) y en 2012 los microrrelatos 
ilustrados Travelling desde ventanilla de casa rondante.
Ha sido traducida al alemán, francés, italiano y portugués. 

Gracias Marcelo leites  ustedleepoesia2.blogspot.com.ar

ARTURO ÁLVAREZ SOSA





En los días abiertos al sol

Rompía sus ojos el cielo
en la alta delicia del pájaro,
y su mirada de azulado trigo
fundía el corazón de la mañana.

El jardín reinaba como un dios
de pan y uvas;
en su lenta materia
había el dolor denso de los astros.

Alguien, en el viento,
en la lluvia,
movía dulcemente el misterio
y allí se tendían los monstruos
en los días abiertos al sol
y a la desdicha.

Simples, sin pausa, crecían las cosas
y yo tenía un nombre,
porque también gozaba
la abundancia de la gracia.
  
                                Del libro "Los frutos del tiempo"



RAÚL O. ARTOLA




ULTIMO POEMA


Llueve en esta página
y no hay nubarrones a la vista.
El estaño fue de baja calidad
y los alcoholes rancios
y las palabras brillantes y torpes.
Aprobé mi materia pendiente
pero fue con lo mínimo:
no pude enseñarte la ternura.
Del espíritu mejor no hablemos.
Nunca estuvo vivo entre nosotros.
O al menos no dejó su impronta
entre las sábanas.

                   de "Fragmentos de hora prima", inédito.



BORGES Y YO


En tres cosas me parezco
mucho a Borges:
de chico dibujaba
tigres copiándolos
de libros de zoología,
no tengo una gota
de sangre italiana
y siempre pensé
que era inmerecido
el festejo
de mi cumpleaños.
Hay una cuarta cuestión:
yo también me di un golpe
en la cabeza
contra una ventana.
Lo hice a propósito
pero no funcionó.
No pude escribir
otra versión
de Funes el memorioso.


ROA(Las Flores, Pcia de Bs As, 1947). Radicado en Viedma. Es 
periodista, narrador, poeta, docente y editor. Publicó Antes que 
nada (poesía, 1987), Aguas de socorro (poesía, 1993), Croquis de 
un tatami (Premio Madres de Plaza de Mayo, poesía, 2002), El 
candidato y otros cuentos (narrativa, 2006), libro premiado en el 
XXIII Encuentro de Escritores Patagónicos de Puerto Madryn,
La periferia es nuestro centro. Apuntes sobre política, cultura, 
territorios y experiencias (ensayo, Espacio Hudson, colección El 
Extremo Sur, 2011). 


Administra el sitio web www.mojarradesnuda.com.ar

NORGE ESPINOSA




DIÁLOGO DE LOS MUERTOS


Contigo puedo hablar, sobrepasar la medianoche
unidos en el lazo flébil de la confianza.
En esa levedad para las madres erigida,
para el hogar o la pacífica costumbre de olvidarnos.
Por ti puedo tender mi oscura carpa de pobreza,
fingir que leo en tu mano mi propia buenaventura
mirando siempre al sur, señalando aquellos pájaros
que alzan un ala rubia, como todo lo perdido.
Salvando de la turba, tú me mostrarás los peces
que dispones en la mesa amargada del perdón.

Qué penuria de los muertos, que gran penuria es este diálogo
que a nadie importará, porque no quedarán cartas,
testimonios, pruebas de nuestro largo desafío
contra el que quisimos ser, aparentando una ganancia.
No digas tu confesión: tienes historias tan terribles
por contar que ahora ya sé lo imposible de rescatarte,
lo imposible de abrazarnos, aliviarnos con el cielo
que me ha concedido amantes, cuerpos, lechos, certidumbres
del perfil más animal, pero no fidelidades.

Jamás una defensa, un portón recio en las tardes
que escojo para llorar, derrochando éstas mis gemas.
No me pidas hablar: tengo heridas tan recientes
como rostros el Dolor.

En verdad, qué compartimos sino ausencias: una casa,
una aseveración, o la premura del desprecio.
Cierto es: nos coronamos, nos decimos meretrices,
trocaríamos un nombre por el de la Emperatriz
dispuesta a entregarse a los vengativos perros
que nos devorarán, sin piedad para el armiño
que es este melodrama que a duras penas nos levanta
sobre la perversidad; esta canción inconcebible
con que entramos al Teatro, temblorosos por si aplauden.
Cuando en las escaleras, en la prisa de las fugas,
oímos que nos llaman y nuestra espalda se hace etérea,
¿No podemos olvidar la Palabra que ahora somos,
la promesa que insiste en enfrentarnos al papel?
No debemos, quedaría
cerrada la última puerta,
la salida majestuosa de nuestra inseguridad.
Siempre a la página, es lo exacto, la ocasión más preterida
donde aprendemos que vivir es algo más que esta nostalgia.

Diálogo de los Muertos, medianoche de los cuerpos
que comparten un aroma cuando afuera muere el mar;
estas horas que ganamos en los años de la ruina.




Brevísima aparición de José Martí en la llovizna


Debieran pesar menos tus párpados, y el limo
de tanto verbo cívico ampararte en mejor modo.
Es larga la llovizna, y el paisaje que la mide
hierve ante tu nombre, que sabíamos Amado.
Estás
y no te vemos más que en el espasmo
que lo humedece todo, en su Constitución
que tantos generales firmaron muy de prisa,
urdiendo otra batalla, otro país,
Papel Moneda
Cárdenas. Bayamo. Ciudades que no viste
se empapan de tu nombre como de extremaunción
y ni los niños pueden, borrando la llovizna
marcar un tiempo apenas en que no estemos
habitándote.
Un parque, un mausoleo, repetidos como bustos
que doblan tu visión: eso devora la llovizna,
y los mapas siniestros que con ninguna brújula
desmentirán al mar, la soledad que nos rodea.
Llovizna, talismán, aparición, huida, encanto.
El mármol de un portal ya casi hundido te pregunta
por los antiguos fríos que te ofreció otra capital
que recorrías cegato, bizambo, desorejado
en pos de islas inciertas, casi humano temporal.
No se esfuma el olor tremendo de tu anécdota.
No cesa la llovizna
sino el mezquino tiempo que duró tu aparición.
Te vas antes de que abran sus mesas y sus manos
los húmedos civiles que supieron invocarte.
Te vas como se esfuma la silente Navidad,
y la fe cenizada con la cual sobrevivimos.
El día también canta, a su manera, los milagros.
Hoy, cuando quiero cerrarme en la llovizna
como un libro.

Norge Espinosa(Santa Clara, Cuba, 1971). Poeta, dramaturgo
y crítico. Graduado con título de oro en teatro por la Escuela Nacional
de Arte, 1992, sus obras teatrales han sido puestas en escena por los gru
pos teatrales Pálpito y Teatro El Público.