jueves, 18 de abril de 2013

ENRIQUE SOLINAS





Este Escriba
      
                                                                                
Quiere decir la verdad y el amor pero no sabe,
intenta un lenguaje para extraer vocablos,
un balbuceo real
                              pero no es eso,
roza las puntas primitivas de las palabras,
se acerca,
              se está acercando,
pero cuando parece llegar
en realidad se aleja
y nunca aprenderá la realidad del canto.

Bebe un poco de aire, escribe, demasiado esfuerzo.
Oculta sus ojos en la cacería del instante.
Busca un signo en la oscuridad
y comienza a decir:
        "La verdad es un pañuelo en llamas
          en la noche de colmillos sedientos".
Pero la verdad no es eso y mientras dice, calla,
porque es lo mismo decir lo que no existe
y no decir las únicas palabras.

Entonces piensa:
        "La verdad es una iglesia en ruinas que se expande,
          una ronda de nada en torno al vacío.
          La verdad es esto que no puedo decir,
          es un lecho fugaz en donde duerme la locura."

Pero la verdad no es eso y comienza la idea del amor.
Como una vibración en la mano.
                                Como una vibración en el cuerpo.

"El amor es un puñal clavado en el mar
                 para que las aguas se diluyan,
una luz que enceguece
                 en un parque imposible.
El amor es un alambre que divide
                 la tierra de la razón.
El amor es una espada que brilla.
                 El amor es silencio."

Pero el amor no es eso
y así transcurren los días y las noches.

Pero el amor y la verdad son otras cosas:
        acercarse a decir
                     pero no llegar nunca
        porque la vida es eso
                     y además otra cosa.

Girar en círculos de fiebre
al mismo tiempo que se busca.


                                       de Signos Oscuros, 1995



Drag-Queen
          
                                                                                                 Porcelana dirá
                 alguien
                       de su voz.
Dirá que no es posible
mientras un cisne
             rudo
                    lo empolva.

                           "Vas a tomar mucha cerveza, campeón,
                                               con tus amigos;
                                 vas a reírte y a chocar las copas;
                               vas a romper el vidrio y que se astille,
                                              y que tu sangre
                                                     parezca
                                              fragmentos de rubí."

Porque nosotros somos tan nosotros,
porque hablamos de fútbol, la pasión,
que hasta podemos sentir placer
en una charla.

Porque nosotros somos tan nosotros
que nada más existe.
Todo hombre guarda en su interior una mujer exagerada,
una sombra que llevará consigo
hasta el día de su muerte.
Y mucho miedo.
Y un poco de rubor,
                tal vez,
                        por si hace falta.



Rutina
       
                                                                                                 
El muchacho cabalga hacia la aurora
para abrir y cerrar el mundo.
Es el aliento de la infancia el que lo obliga
a cortar su corazón.
Es el aliento de la infancia el que lo obliga
a coser su corazón con aire.

Tantas palabras, tantas,
que ya no hay
qué decir.

Es el aliento de la infancia la aurora.
El sol es rojo.



San Sebastián
          
                                                                                                         
Él abre su cuerpo al mundo
como quien ata la voz a un árbol
y la multiplica.

Sabemos que es así,
que nada evitará su despedida,
la victoria feroz
del que ha perdido.

Si le dan a elegir
entre el silencio o el silencio,
prefiere el estallido
o la mueca
de su representación.

Ah, mi querido,
la revolución ya pasó
y no nos dimos cuenta.
Se fue como esta noche,
tratando de entender
por qué él
                      - tan bello y extraño -
se deja atravesar por nuestras flechas,
por qué abandona su cuerpo a nuestro mundo
y nosotros tan lejanos como Dios.


ES(Bs As). Poeta, docente y critico literario. Ha publicado
poesía y ensayos.