sábado, 9 de junio de 2012

YVES BONNEFOY




Todo, ahora,
Al abrigo
Bajo tu manto leve
Solo de bruma y bordados
Señora de la misericordia de la nieve

Contra tu cuerpo
Duermen, desnudos,
Los seres y las cosas, y tus dedos
Velan con su claridad esos parpados cerrados



                                          (versión de arturo carrera)

REYNALDO JIMÉNEZ


GRACIAS REYNALDO JIMÉNEZ Y SU BLOG MMMM
                                                         quepodriaponeraqui.blogspot.com.ar/





Lorenzo García Vega falleció a los 85 años el 1 de junio de 2012 en Miami. Comparto, con tristeza (pero inclaudicable admiración por su más que viviente obra escrita) un par de imágenes de su primera visita de varias a Buenos Aires, en 1999. La primera foto la tomó Gabriela Giusti: Lorenzo, Marta, y en mis brazos la pequeña Clara. La otra foto la tomé yo mismo en el tren Retiro-Tigre, a pedido del propio Lorenzo, quien quería una fotografia “en un tren de Buenos Aires” como homenaje muy personal a su admirado Roberto Arlt.




Un poema a él dedicado, incluido en el libro
Esteparia (Amargord-Portbou, Madrid, 2012).


lo único que puedo asegurar al respecto es 
que ir por la calle con lorenzo aunque sea 
“un día hábil” por la tarde y haga bastante 
calor en la canícula porteña y haya sed por 
todas partes es caminar por un desmonte 
cargo del constructor de cajitas asomarse 
esos extraños extrancianos que transportan 
siglos de conversación adentro detenidos en 
cierta mesa insomne al pasar de largo y notar 
de pronto que todas las personas con las que 
se va uno cruzando habitan perfectamente la 
caja de lorenzo incluso el uno ése al que alu
dimos cuando creemos sernos alguien ese al
guno que nos distrae desde luego de continuar 
siendo nosotros el paseo nos somete a la 
experiencia del desmontaje junto a lorenzo la 
ciudad a esa hora era más extranjera en su des
tartalo y lo más parecido posible a una colchoneta 
en un solar yermo sólo que el carrito del nicara
güense nos ponía avisos musicales a una distancia 
promedio de pánicos o categorías tan móviles como 
juego sin reglas de xul a quien garcía vega bebió o 
macedonio sin ir más lejos aunque eso sea decir 
mucho más lejos que cualquier acá o allá en la 
mendacidad acuciosa del paseante que se distrae por 
acuidad siempre se distrae pero recupera el aliento y 
vuelve al conteo de sus minutos su voltaje arrojándole 
al aire libre a la mera sensación de estar quién sabe 
yendo por un lugar que podría ser bs as tanto como una 
cajita que eclosiona en otra cajita y luego me preguntaba 
por el catamarán por el delta del río tigre por krishnamurti 
celestísima mirada transparente por ende abierta a incontables 
series asociativas redes de quien toma cosas apenas las resitúa 
por observarlas a la luz de su propia incógnita en el catamarán 
al vaivén de aquellas fluviales olas de lancha olor a resaca y a 
podre el pudridero entero del sacudón que anuncia sobrevivencia 
sobrevivir no supervivir sino vivir encima del pellejo planetoide 
me preguntaba en serio lorenzo por krishnamurti yo acunaba a 
mi hija sin moverme el oleaje jugaba con nosotros sin juzgar

                                                                              Reynaldo Jiménez



NATY MENSTRUAL




ERIZO DE AMOR

destrozame el cuerpo en micropartes
salvame de la noche y sus fantasmas
comeme en un plato de tu madre
y saboreame... saboreame...
masticame mi carne de gallina
mordeme las venas de mi sangre
y bebe bebe bebido
emborrachate
con el sabor soleado de mis tardes
destrozame el cuerpo en micropartes
y servilas en la cena con tus padres
y no les digas nada...
NOOO
shhh...
que prueben sin saber
lo que odian
lo que ignoran
lo que saben

poneme a la venta como saldo
secame las lagrimas que salen
y caen por el vientre
y caen...
...caen...
besame con el viento que me limpia
y se lleva bailando mis pesares
damelo todo
damelo todo
tu fuerza inacabable
damelo todo
antes que escupas
mis retazos por la calle
y bañame en flores frescas
y hojas verdes
para que duerma tranquila
al olvidarte...

                                                    


COGEMEEEEEEEEEEEE

TE PUEDO PEDIR UN FAVOR
SI
COGEME
QUE
COGEME DALE
QUE DECIS
COGEME DIGO NO SE ENTIENDE QUE HABLO EN ARABIGO EN CHINO
BARROCO
DISCULPAME
TE DISCULPO COGEME
SALI DE ACA
TE GARPO... COGEME DALE
BASTA POR FAVOR ESTOY CASADO
ESTAS CASADO ESTAS CASADO CASADO PERO NO CASTRADO
BASTA SE TERMINÓ
SISISI TERMINAME ADENTRO DALE
PERO USTED ESTA LOCA DE LA CABEZA
NO NO NO ESTAS EQUIVOCADO ESTOYLOCA DE LA CONCHA CONCHA ENLOQUE
CIDA CONCHACANIBAL CONCHA JIBARA REDUCEPIJAS
PERO POR FAVOR QUE VOLCABULARIO TAN SOEZ
ESOEZ... ESCUCHAME HABLANDO ENSERIO ESTAMOS SOLOS EN LA PLAZA NO VUELAN NI LOS CARANCHOS, ES LA TARDECITA ESTA CAYENDO EL SOL EN UN RATO SOBRE EL CIELO SE POSA LA LUNA...
Y
Y QUE NO ME COMO UNA VERGA HACE BOCHA Y QUIERO COMERME UNA
LA MÍA NO
LA TUYA NO LA TUYA NO . PUTO. DEBES SER PUTO VOS
PUTO YO SOY BIEN MACHO NO SOY MARICÓN
ENTONCES COGEME DEMOSTRALO A LAS PALABRAS SE LAS LLEVA EL VIENTO Y TU PORONGA LA SIENTO
BASTA
BASTA BASTA TE CHUPO LOS PELOS DEL CULO HASTA FORMARTE
RASTAS
QUE DECIS
COGEME
NO
COGEME
NO
COGEMEEEEEEEEEEEEEEEEEE
NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
CAGON, COBARDE IMPOTENTE MANSERO ESTERIL MARICON
TRAGALECHE PUTO SOS BIEN PUTO SOS... ANDA ... ANDA... PONETE UN PLUMERO CLAVADO EN EL FONDO DEL OJETE Y ANDA A LA MARCHA DEL ORGULLO
QUE DECIS DELIRANTE LOCA SUCIA
SUCIA SUCIA ESO QUIERO T PIJA SUCIA CALIENTE DE MACHO FIUTBOLERO, TU COGOTE DE CONDOR TU BUGÇFANDA DE RICOTE TU POLERA DE MONDONGO
ASQUEROSA
ASQUEROSA DALE PUTO FEO, COGEME COGEME EN SERIO
NI EN PEDO
BUENO BUENO BUENO PUTO HISTERICO. DEBES TENER UN ÑOQUI ENEL MEDIO DE DOS HUEVOS
QUE SABES VOS LA VISTE
NO MOSTRAME DALE ...
NO NI PIENSO
DALE DALE NO SEAS TONTITO MOSTRAME ELPAJARITO EL GANSO SALVAJE EL CHOTO GORDO LA TRIPA RELENA EL CHORIZO DE QUESO LA BARRA DE MUZZARELLA
POR FAVOR QUE SOS GASTRONOMICA
NO... SOY GARCHONOMICA
MIRA ESCUCHAME BIEN..
TE ESCUCHO AY TE ESCUCHO TE ESCUCHO PELAME YA TU CUCURUCHO
SOY CASADO
AY CASADO ... MAS QUE CASADO SOS PELOTUDO
SOY FELIZMENTE CASADO
UHHH SISISIS FELIZMENTE CASADO CADA NOCHE CADADIASOBANDO LA MISMA CONCHA QUE FELICIDAD EXTREMA
COSA MIA ESTOY CASADO
MIRA ESCUCHA UNA COSA YONO SOY CELOSA, Y QUIERO COMERME LA TUYA BIEN PARADA Y VBIEN BABOSA
BUENO BUENO PARECE QUE SOS POETA
SI EXCACTO SOY POETA ENTRE TU CULO Y MI CAJETA
BASTA ME HARTAS NO TENES VIDA CHE VOS
SI... MI VIDA ES LA PORONGA, DANZAR COMO ESTHER WILLIAMS EN UNA
PISCINA DE LECHE... BAÑARME COMO CLEOPATRA PERO ENLA LECHEDE JULIO CESAR
AHORA TE PONES HISTORICA CUATA CULTURA
SIS I TENGOCULTRA TE AGARRO EL PIJON Y TE LOMAMO Y SE TE PONE BIEN DURA
ASQUEROSA
COGEME DAMELA TODA EMBROCHETAME LA CONCHA PENETRAME HACEM EEL HELICOPTERO LA PINCITA
LA PINCITA)
SI ...UN DEDO EN EL ORTO Y OTRO DEDO EN LA CONCHITA
DEJATE DE JODER
DEJATE DE JODER Y NO TE HAGAS LA LOCA ANDA A LAVARTE BIEN LA BOCA
LOCA LOCA LOCA
LOCA TENGO LA CONCHA CRAZY PUSSY HOT CAJETA ZANJA FIRE BOSQUE DE PENDEJOS EN INCENDIO
NO TENES LIMITE
SI... CUANDO HACE TOPE PELOTUDO
GUASA
GUASA GUASA... COGETE A TU MAMASA QUELA CHUPA Y QUE LA AMASA
NO… SOY FELIZMENTE CASADO
SI SEGURAMENTE CORNUDO CONSCIENTE.
CORNUDO YOOOO Y VOS UNA MINA SOLA CALIENTE QUE DAS PENA… ESOS SOS…
QUE DOY PENA QUE DOY PENA PELA EL GANSO AHORA MISMO QUE ME AFERRO TU VENA
LISTO ME CANSE ME VOY
VO SOS PUTO MARICON SOPITA Y A LA CAMA
DIOS MIO CHICAS QUE LE VAMOS A HACER… CON MAS TIPOS COMO ESTOS MEJOR NOS HACEMOS TORTAS Y NOS TIRAMOS AL NIDO… QUE SE LE VA A HACER
Y BUSCA ENTRE EL PUBLICO ALGUNA PRESA FEMENINA…
ME GUSTA SER MUJERRRRRRRRRRRRRRRRRRR



JOHN ASHBERY






PROBLEMA DE IMAGEN


Algún que otro juerguista sin rumbo, nada raro
para esta época del año, temporada de zinias, y con todo uno nota
el golpeteo en las paredes a intervalos más frecuentes.
Los enemigos actuales de uno se agitan en el viento de la tarde
y, atípicamente, evitan el cuarto de estar. Una vez que los grandes 
nombres han pastado en la estepa y continuado el viaje, un silencio 
público vuelve. Que sea el último capítulo del volumen uno.

Creen algunos expertos que volvemos dos veces a lo que nos 
intrigaba o asustaba, que quedarse más tiempo es invitar al huevo
del engaño a que regrese al nido. Otros en cambio aseveran
que estamos metidos en esto por lo que podemos sacar, que está mal
no jugar incluso cuando lo que nos va en ello es espectacularmente 
aburrido, como lo es sin duda hoy. La solución podría ser, por tanto,
restringir la zona de reacción a un pinchazo y pasar por alto lo que 
ocurría antes, incluso cuando lo llamábamos vida,
sabiendo que no cabía esperar que nos sirviera de consuelo
o incluso de referencia, ya que la idea era reducir pérdidas
si estaba uno a punto de ganar. Cierto, su estudio de mercado 
les indicaba lo contrario, y nosotros pasamos a ser un factor de 
cualquier toma de beneficios que pueda estar gravando el horizonte 
ahora, conforme se avecina la tarde. 
Podríamos pasar por alto las señales de aviso,
pero ¿deberíamos? ¿Deberíamos todos? Quizá deberíamos.


                                                                 Trad. Daniel Aguirre

WISLAWA SZYMBORSKA




El ambiente se volvió incómodo


Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.
Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras:
"¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta.
Estoy en la orilla y espero ayuda. ¡Dense prisa. Estoy aquí!".
–No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde.
La botella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero.
–Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano,
dijo el pescador segundo.
–Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" está en todos 
lados, dijo el pescador tercero.
El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio.
Las verdades generales tienen ese problema.

                                                            Versión de Gerardo Beltrán



Wisława Szymborska(Prowent, actual Kórnik, 1923 – Cracovia, 
2012), fue una poeta, ensayista y traductora polaca, Premio Nobel 
de Literatura 1996.

SAM HAMIL


Foto de Kim Goldberg





















La flor de la orquídea

En el instante en que me pregunto
si la orquídea va a morir
ella florece
y no puedo explicar la emoción
en mi corazón, ni por qué tanto placer
proviene de ese pequeño capullo
en el extremo de un delgado tallo,
de esa pequeña flor
sanguínea roja dorada
abriéndose en el apogeo del verano
pequeña, perfecta en su plenitud.
Incluso para un poeta
de cabellos blancos y rostro curtido,
ella es en su pureza, erótica,
pistilo y estambre, polen,
rocío del mundo, una cucharada
de tierra y de agua.
Ella es erótica
porque en el corazón del nacimiento
la muerte afirma su existencia,
y el efecto dramático de los viejos prismas luminosos
del alba, allí en las húmedas ramas del cedro,
profundisimo misterio
mientras lavo la vajilla al atardecer
o bromeo con mi esposa,
quien a cada momento se vuelve más bella
simplemente porque uno de nosotros ha de morir.

                                         Traducción: Esteban Moore


Sam Hamill (1943, Estados Unidos de Norteamérica)

www.zonamoebius.com/letraviv/samhamillmoore.htm

EUGENIO MONTALE

                                                     

















La pena de vivir a menudo he encontrado:
era el arroyo estrecho que borbota,
era el enroscamiento de la hoja
reseca, era el caballo desplomado.

Bienes no conocí, más que el prodigio
que ofrece la divina Indiferencia:
era la estatua entre la somnolencia
de la siesta, y la nube, y el halcón alto alzado.


                                        Versión Horacio Armani


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A MENUDO LA PENA DE VIVIR HE ENCONTRADO:
era el río que bulle en la estrechura,
era el enroscarse de la hoja
reseca, era el caballo reventado.

No conocí más bienes que el prodigio
que encierra la divina Indiferencia:
era la estatua en la somnolencia de la siesta,

y la nube, y el detenido halcón en las alturas.

                                             
                                                       Trad. Fabio Morábito



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El dolor de vivir a menudo he encontrado,
fue el borbotón del riacho que se ahoga,
fue la retorcedura de la hoja
seca, fue el desplomarse del caballo.
Bienes no hallé, tan sólo la visión
que brinda la divina Indiferencia:
la estatua en el letargo de la siesta,
la nube y el vuelo alto del halcón.


                                                       Trad. Ricardo H. Herrera

PATRICIA DAMIANO






CLAUDIA

Me dispuso arabesco en el césped
bajo un arco de ladrillos rojos
al sur

Esculpió con aire mi cabello como si de espinas como si de ella

Ajustó dos margaritas sobre los ojos
y disparó

Conservo el icono y el destello
sin volver a casa
la tiniebla



RITO

Como si anudarse al rito despertara a los océanos.



AYES

Con el agua se fueron y con
el estilete
justo

los roncos ayes



LA MALHADADA

Silenciosa
cava
tu tripa, la malhadada

Te dije que un lied de Wolff
y esa tinta de Daumier

constituyen
almanaque


ALEJANDRA CORREA


 Mi foto


Siempre te hablé en el viento

La conversación fue antes que nada
un deseo atenazante
un ardor en la columna vertebral del habla

Si es cierto que soy hija de alguien
es de este cuerpo vibrante
que dio a luz todos los sonidos
de carne y tierra
de cornisas floridas y animales nocturnos

Soy esta patriota empecinada
que vuelve a plantar sus banderas en el viento



Hay hermanos que se prenden fuego pintando paredes

A veces no son hermanos
son padres
los que se incendian por dentro

queridas momias desenterradas
del corazón de un día agitado

o hijos
que quedaron atrapados en incendios musicales

Los llevamos toda la vida

como fósiles de carbón animal
mudándolos de casa en casa
de país en país

en vitrinas ignífugas
con certificados de exportación patrimonial

Son joyas lacerantes de un museo íntimo

Con ellos a cuestas
nunca dejaremos de preguntarnos
por el origen de todo fuego



Anuncio:

Hoy no estaré en mis libros
en el recuerdo de nadie
en la sombra de un atardecer

Hoy no estaré en cestos de ropa
ni en tendederos
ni en los ojos de mis hijos
ni en el desierto

No estaré disponible
ni indisolublemente
ni generosa
ni dispuesta

por más que el amigo a la espera
a la espera la calle
y toda palabra esperando
para explicar el por qué de mi ausencia

Hoy dejé de frecuentar los lugares
que solía

no fui a trabajar
ni al almacén
ni recorrí trayectos acostumbrados

Hasta las cero horas
de este 2 de octubre de 2009
no estoy ni estaré

Haré de cuenta que no he nacido
ni he permanecido
ni siquiera horadé una remota piedra
en el seno de un templo azteca

hoy un enorme paréntesis
se ha abierto y se ha cerrado
sobre mi modesta historia terrenal

y el tiempo y el espacio
la tierra y el agua
la sangre y el sueño
y la nada
se han dado cita para tragarme

Simplemente he desnacido por un día
como si nunca nada ni nadie
me hubiese dado a luz

Y cuando regrese mañana
al igual que quien vuelve de la muerte

no seré ya la misma

algo en mí se seguirá apartando
de esa costumbre adquirida
de despertarme cada día
del mismo lado

Poema escrito en las vísperas del 3 de octubre de 2009.

MARITZA KUSANOVIC


 [mary_fotoperfil.jpg]


YO NO ESTOY HACIENDO POLÍTICA

usted es político Su forma de andar y sentarse es política Su forma de ver y desde donde mira es política Sus deseos y sus gustos/ sus ascos y dis-gustos es política
usted es político Su vestimenta y su desnudez es política Su alimentación y su dieta/ su orden y su basura es política
usted es político En su lengua y en sus oídos En lo que toca y lo toca En lo que deja de tocar y en lo que nunca le toca
usted es político En escena o como espectador En su actuación y en su aplauso es politíco

del lado en que dormís en lo oscuro Y del lado en que te levantás cuando no hay sol
es
político


la enfermedad en el sueño eterno

hay las moscas en el aire huevos
de moscas en los ojos un movimiento
de insecto una gula de bichohaydedolor
en el labio y la inmundicia y el contagio

hay las moscas en la hojas y en
las heces que come este cadáver que escribo

ay las moscas cuando huelen lo dulce


los deseos y la carne que sufre


 



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habrá
realmente
alguien
en
la
palabra?

habrá
realmente
un
ahí
en
la
palabra?

encontraremos gente/habrá tierra y agua?
habrá un nacido y crecido en la palabra?
encontraremos rastros de vida/restos de vida?

o
sólo
estructuras
abandonadas
sepulturas
vacías
llamandonos
por
nuestro
propio
nombre

Y
ninguna
voz
viva
Ningún
respiro
para
nadie

Ninguna
pizca
de
aire
de
rostro
de
paisaje

habrá algo que se parezca a la palabra y sepa que lo buscamos?

Sabrá lo desaparecido darnos la palabra alguna vez y decir Aquí?

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al final qué es un poco de piel carne y hueso
algo que se puede desaparecer

El fuego lo sabe Y el incendiario también

No hay mediación/ se desdeña la muerte
el que tiene la llama es el poderoso


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huir del jardín eso es lo que desea la flor
atravesar el lugar hasta su bosquejo y borrar
el trazo la obra la mano perversa

la tan carnívora flor desea